Las letras definen la personalidad, mi mano es un animal sin domesticar.
Mi caligrafía es una sucesión de volcanes combinados con valles tranquilos, siempre soñé hermosas letras y el tiempo me las negó, la bendición de la primera máquina de escribir donde aprendía a manejar el teclado y la lentitud de mis manos me hacen respirar el aire especial de aquella sala.
Mi letra ha sido solo para mí las palabras se han extendido en poesías acabadas en el aire como tratando de recoger en un muro de cosas encontradas.
Un pincel tiene los colores depende de el mismo nosotros atrapamos los silencios
Me he preguntado por qué mi caligrafía nunca cuadra parece un león, parece una hormiga y un tropel de voces alocadas.
No corre el rio de forma pareja ni las aguas son tranquilas, no es tranquilo el fraguar de la quebrada ni queriendo ser olvidada.
Pensaba en la poesía y decía por qué no estampo la magia de mis sueños y me olvido de la rima y el verso en la palabra.
Cogeré los silencios los soplare dejare caer una hoja de los sueños y la atrapare para que una poesía nazca en el pincel de la palabra.
Un verso no sé lo que es, una rima, una estrofa e incluso hasta si derrame la prosa pero dicen que la magia esta en las comas y los puntos, caligrafía ,verso ,ortografía en el alma?...
Si logro capturar mis sueños atrapare el horizonte lo pondré en servicio de mi ignorancia de la palabra hablada.
Una, un cambio cambio de la estructura del contenido exacto, incluso entre idioma e idioma cambian los ritmos y la prosa se embolata.
Recuerdo como nunca corregí mis pensamientos, qué camino tomar, que este verso no existe, que conozco muy pocas poesías, ni si quiera declamo, no conozco las palabras.
El mago de la hoz en mi interior y castillos en el aire se plasmaron en mi cuerpo cuando era niño.
Veras que solo para mi mi mundo era un sueño un personaje un rey creció y se lleno.
Un olor a libro estampillo las mariposas en el aire de mis sueños.
Libros y libros me formaron, horas y horas de silencio acompañado en islas con náufragos piratas, me llenaron el alma la rebosaron de imaginación, pero las mismas frases que leí no pulieron mis versos, esos ni se asomaban en el horizonte.
Los autores y los poetas esos no los conozco no los he leído a los libros de poesía y gramática me debo, diccionario y prosa, no sigo lineamientos, me da miedo leer a veces la parte de los versos no reconozco ni la palabra hablada.
Cantare entonces con esa despensa que tengo de claros pensamientos y la dejare enjalmada en el lomo del caballo amedrantado por el miedo.
Cuando muera conmigo se irá la despensa y el agua que alcance a correr hacia afuera serán mis versos.
Hay una bestia enjaulada en el encuentro de los versos de mi cuerpo, no conozco entonces la poesía y la palabra que viene de mi espíritu y mi cuerpo solo siento, eso es lo bello del secreto.
Escudriñaba cuando era niño las calles de mi pueblo BELEN de UMBRIA, era un autista de pensamientos las palabras se quedaban en silencio y mi mundo era un farol de horizontes con un recipiente con colores que salían sin fondo y de manera continua al recorrer las calles y mirar el día.
Amaba la arcilla, el olor al campo de las vacas en la mañana, el olor a leche descremada, el sonido de las quebradas y el susurrar del pasto, el sonido del viento en los arboles y el rastrillar de las hojas.
En algún momento salió la flor del horizonte con esto que se llama verso , y se presento de alguna forma a decirme búscame respiraba y respiraba.
Yo le dije a esa flor que era poeta sin saberlo, en los pescados de los acuarios, en los sueños de niño, en los libros de encanto.
Luiscazamora.lcz. (lucasjsilverado.lcz.)
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